لم أستطع اقتناء كتابٍ في الفن التشكيلي تعدى سعره المائة والخمسين.. صفحاته تمتلىء بالروعة والدهشة والحياة! لم يكن أحد الكتب التي عنتها ‘غادة’ لكنه ملأ روحي بالوهج والنور. تربكني فجأة أسئلةٌ عن كتابي الذي كان له أن ينزل لولا أحداث الثورة.. ‘آدي اللي خدناه منها’!
أبتسم بسعادةٍ وأنا أشعر بزفيرٍ ما يضربُ وجهي عن قرب. لابد أن صِدِّيقا أو شهيدا مرّ على رصيف مكتبة الشروق حيث سألتقي غادة.. بعض رائحته لا تزال ممسكةً بالمكان تضربُ ‘الرايح والجاي’ كي لا ينسى.
تأخذني صديقتي غير مبالية بالجاكيت الجلد ولا بؤجة الكتب والهدايا التي بعثرتُ عليها ما معي وكأنني آتية إليهم من بلاد أخرى ببعض التذكارات. وكأنه ليس في حيّنا كوفيات من الصوف. نجلس على ‘البورصة’ التي لم أجرؤ أبدا على سؤال أحدهم لمَ سموها ذلك الاسم الرأسمالي الغريب. المهم أنني عرفتُ كيف أن هناك بضع مقاهٍ وكلها بنفس الاسم.. نعيد ونعيد في الحديث.
نتكاشف أنا وغادة.. لسنا صديقتين حميمتيْن ‘ولا حاجة’. لا يزعجني الأمر على غير ما توقعتُ. كل ما في الأمر أن هناك فرصةُ لامتطاء تعارف جديد بيننا.. نختلف كثيرا لكنني أكتشف حيوات أخرى ونحن نتحدث. لا أزال أذكر قهوتي معها في مكانٍ آخر لا أعرفه بوسط البلد أيضا، لكن ذلك كان قبل الثورة.. حيث لم يكن المكان قد نضج كفايةً لينضح بكل ذلك الزخم من الحب والموت والخوف والشِعر والنور والقهوة الحقيقية.
تمر بنا صديقةٌ ثالثة.. نتحدث قليلًا عن طفلتها وطفليّ.
تقول: ‘الداخلية رجعت الشارع تاني’.
أقول ببلاهة: عرفتي ازاي.. أنا ماشفتش حد’
تقول: ‘وهمّا الداخلية هينزلوا ميري يعني؟! بصّي القهاوي بدأت تعمل سيراميك ورخام ازاي؟ أيام الثورة كانوا بيمشّوا الناس. مكانش حد بيقعد ع البورصة ولا غيرها وكل القهاوي خسرت كتير.. دلوقتي واضح انهم سامحين لهم!’
أنظر للرخام من حولي.. وسط البلد مدينةٌ للمعرفة أيضًا.. مدينة البصيرة التي حاولوا أكلها.. فأكلتهم وتفلت ما تبقى منهم.
لم أنزل أيام الثورة الأُوَل غير مرة. نحو أحداث محمد محمود. استطعتُ الفرار من الظروف بابنتي الجديدة حينها. تلوتُ الشهادتين وتحضّرتُ للموت وأنا خائفة. وكان يومًا هادئًا للغاية، شممتُ بقايا الغاز وسعلتُ كثيرًا. كنت أبلغ أصدقائي على الفيس بوك بكل خطوةٍ أو لا خطوة أقوم بها تحضّرًا لموتي الأكيد. وعدتُ لمنزلي الدافئ سعيدة لا يلح ضميري عليّ في النزول مراتٍ أخرى كالسابق. كيف يموت النبلاء بسرعةٍ وسهولة؟ لستُ أميرةً كما تطلق عليّ يا عزيزي إذن!
لقائي بغادة فتح صندوق وسط البلد وذكرياته هو.. وفتح بطني معه للوجع والتعلم والفهم. جلستنا في البورصة بسطت رائحة الموتى الأنبياء من جديد على الأرض الفرنسية التي أسير عليها وحدي. كان ينبغي بالطبع أن تكوني وسطًا للبلد لأنكِ في الواقع بلاد حقيقية لا تأبهين لأحد ولا تتبعين شروط وقوانين أحد.. لكِ شعبك الخاص، ومعاييرك الخاصة، ورائحتكِ وطقسكِ وحتى الدخول إليكِ يحتاج جواز مرورٍ خاص لا يدخلكِ من لا يُمنحه.
لا يدخل مدينة الأرواح الحية والأدخنة.
شاعرة وكاتبة مصرية
